Un cataclismo diferente del amor
terremotea entre mis tripas
cada voz que la calle me asalta
en la ciudad sin sexo hecha a nuestra imagen.
-El mate menos brillante
sería foco de locuras iridiscentes.-
Ni un remanso en el dolor:
sin yerba mis ojos, sin pájaros mi garganta.
¿De qué sirven las uñas
si el asfalto rompe uñas, piel, carne y huesos
todas las veces que intentas ararlo?
En los límites de la ciudad sin sexo salta un grito
antes de que mi bota lo aplaste
sin darse cuenta.