Sé que una comerá
devorará mi chaquetón
raído,
besará mi almohadón
destripado de sus plumas,
vigilará mi noche
abrillantada de llanto.
Son la una, las dos,
son tres y cuatro
y suenan a cinco
¿Qué harán sin mi cobijo?
¿Cuál colchón será su cama?
Compraré las flores
soplaré su aliento
sembraré pavor
Sin chocar y dañar
la suavidad
sin quejas de mordaza
de dé de dedo
sin fé de fecundidad
sin reposar en
búsquedas de
ella.
SIN MAPAS DE CARRETERA
Natividad Poveda Vidal
Me sumerjo en la vorágine
que habita en mi mente montaraz.
Maraña de ideas obtusas,
y emociones ingobernables,
vigilantes y trasgresoras.
Evadiendo la realidad impuesta.
Una realidad, que no es la mía.
Me dejo llevar, o tal vez no…
Solo persigo mi naturaleza.
Pensamientos divergentes,
subsistencia dispar.
Sueño de forma distinta a la tuya.
He abandonado las formas,
las rectas, las curvas… cuadrículas disformes.
He dejado atrás las carreteras,
que aparecen en tus vetustos mapas.
Ahora, me guío por mis instintos.
Dibuja mi rostro la libertad de ser yo mismo,
al menos, aquel que deseo ser.
Caminando en mi lado salvaje,
indomesticable…, insólito…
Así es mi diferencia. Todo se arriesga.
Tal vez encuentre mi muerte.
Eso…, seguro.
Tal vez, también encuentre la tuya.
Mientras, viviré doblegando la rectitud impuesta,
pisoteando las normas que nos constriñen.
Surcando las hoces de un río
de tempestuosos fluidos.
Decido manejar mi camino,
domando las bravas turbulencias,
desembocando en aguas de satisfacción
por haberlo conseguido.
Finalista IV Certamen Amalio Gran
Por el camino de la puerta de hierro
entró un día de caracolas un hombre moreno
sus pasos lentos parecían mirar las piedras
Se paró. Ante la gran pared que anunciaba el olvido
rezó, de próximas arenas brotaría laureles y soles
para recoger las viñas que sembró
antes de entrar, oscuro y roto, en la inconsciencia
Senderos hay que se abran a mis pasos
llanuras rompiendo el horizonte
que se curvan ante la aurora de la madrugada
cuando oscurecen todas las estrellas
Si el ser nocturno rechaza la luz
la puerta abierta se torna cerrada
y los bailes de luna y alcoholes
transmutan las células en abismos
Casi parece la brisa un tálamo de flores
y el huracán un golpe de alondras
pero cuando cruzo el espacio que me separa del umbral
siento como una espada y cien cuchillos latiendo a mis espaldas
Será una noche de brumas sólidas
de hielo encapotado el cielo y las nubes
la lluvia será sangre de cordero de Pascua
y yo estaré nadando a la sombra del ciprés de mi tumba