Hay un roto en mi alma
que tú no vas a llenar
Se sabe que los muertos
nacen día a día en el periódico,
sin causa, sin destino, sin honor:
no son militares (no hay medallas)
no son mártires (no habrá nadie que los recuerde)
no son líderes (se perderá su nombre)
Hay un roto en mi alma,
el dolor es su eco.
No hay nadie.
Los dedos está cortados.
Hay un roto en mi alma
y mi voz no alcanza el grito.
¿QUÉ SOY?¿TODO VOZ?
ASPECTOS DEL PRISMA:
UNA CARA PARA LA HUIDA
OTRA PARA EL SILENCIO
LAS DEMÁS PARA SOBREVIVIR:
NO HAY PLACER SIN LLAMA.
Que tonto debo parecerle
a la gente que se burla
cuando me vea hablar a las palomas
Que tonto debo ser
si todos se esfuerzan en demostrarme
que la luna no llora.
Que tonto soy
para seguir creyendo en la esperanza
y no lanzarme a criar dineros
Que tontos debemos ser
todos los que cada mañana
nos levantamos corriendo
para ir a mirar por la ventana
y ver si hoy también ha salido el sol
Soy como un loco en un país de cuerdos.
27-7-78
Madrid
No es solo la madrugada,
– ni la luz nueva-
No es solo empezar por la a
– ni acabar por la z-
No es la libertad
-ni enjaular la sombra de un árbol-
Es, que nadie recuerda
los momentos de poco a poco.
No es la mano abierta
-ni el agua-
Pero tampoco, amor, el silencio.
Las bocas están abiertas,
afiladas las gargantas,
¡no es la venganza!
solo el hambre…
Hoy,
palabra obscena.
Esos montes que se avistan al norte
no son tuyos , aunque mandes.
Ni lo son las vivas yerbas que lo habitan.
Los niños que cabalgan la risa
huyen de ti, aunque grites.
No son sus sueños tus sueños , ni sus golpes, ni sus padres.
Del vuelo de la espuma y de sus sal
no eres el dueño, no, ni lo serás nunca.
Hay una barrera de coral y cielo que te lo impedirá siempre.
Las aves, mis ojos, las nubes,
no-Tu alegría es nuestro llanto,
tu vida nuestro infierno-No. Nunca tendrás el aire
( y te irás sin dar sombra bajo el sol
porque no eres nada ni nadie jugó contigo)
No son tuyos la flauta de viento, el aroma del rayo,
el ardor de la XXX viva ni las caricias del hombre.
No son tuyas las manos que escriben ni
las tintas que esparcen espirales en el papel
Se te escapa la arena, te huye el agua,
no hay nidos en tu boca.
Jamás bailarás con ella.